A part l'âge
Je partage mon potage avec mon pote âgé et le potimarron dans le jardin, tenu secret.
Une messe basse entre la citrouille et le poireau.
Le complot est arbitré par la sauge, le thym et la ciboule qui veillent au grain, habillés de velours juste pour un temps d'amour.
"La Paix", s'exclamèrent les aromates. "Seule habilité pour nous tenir en respect, elle règne en maitre sans absolu".
Le poireau, penaud, frétilla de contentement.
La citrouille gribouilla quelques mots.
Il en est ainsi ici de la vie.
C'est dur à dire, c'est dur à lire, c'est dur à cuire.