M'offrant sur la chaise, tel un vide sans grâce,
La pesanteur voilant des membres aux absurdes allures,
L'image est triste comme la bouteille sans aveux,
Mais l'esprit, frénésie, danse et danse tel un ver.

Les visages ne sont plus unis dans ce moment,
Tous s'entredéchirent au son du tintement nouveau,
Suppliciés d'attendre un met plus goûteux qu'un matin,
J'ai peur des rêves non cueillis qui s'effacent.

J'ai encore tant de voiles à peindre de noir,
Tant de mots, de brume et de vertiges à ressentir.
Rester assis sur cette chaise? Et m'y noyer?
A quoi bon vouloir des ailes solidifiées?

L'astre pourtant est un faux rituel
Dont l'inconstance naît ses faveurs,
Et si le vase se remplit de scalps étudiés
Ne risquerais je pas de me faire prisonnier?