Mois au cœur de l’hiver, dernier de l’an romain,
Les Etrusques déjà redoutaient ta froidure.
Junon-Februata, déesse qui conjure
Les fièvres de l’amour, parraina ton destin.

Puîné de douze mois, il ne t'échut pour bien
Que portion congrue de jours à ta mesure,
C'est toi le plus petit, et cet état perdure,
Malgré l’an bissextile es tu toujours le nain.

Tu annonces aux gens par prémices fragiles
Le déclin attendu des temps bien difficiles.
Ta Chandeleur invite à fêter la lumière,

Saint Valentin préside à l’heur des amoureux,
On se surprend à croire en un printemps prospère.
Tu portes bien ton nom, mois fébrile et fiévreux…