Proche d'un bourdonnement confus d'une île
Elle est cette abeille fragile
Qui revient se cogner à ma baie
S'écouter pleurer au coin du feu
Sentir l'odeur d'un baiser
Goûter à une fleur gourmande
Contempler une pensée
Sur un bas-relief
D'une madone à l'enfant
Je l'attendais chaque soir
Toucher l'autre sans y parvenir

Chaque fléau s'associe à une image
Qui s'allonge et se déforme
Dans l'album des messages
Opulents comme misérables
Il y a la petite fille brûlée
Par le napalm au Vietnam
L’afghane aux yeux magnifiques
Aucune n'a tué le diable ni l'horreur
A donné naissance à Dieu à la bonté

Il y a désormais sur nos paliers
L'espoir d'un judas clairvoyant
Face à la terreur invisible
Infusant l'air du temps
Rattrapé par l'acrimonie
Où l'allure sur la grande voile
Perd le sens des vents bleus

Ce maelström d'abrutis et de sang
Progresse par l'immobilisme hissé
Des nœuds coulissants qui nous « dégouvernent »
Par une pression inefficace
Sur la barre des cuirasses

Un jour j'ai été heureux je lui dirai
Que je l'attendais chaque soir
Proche d'un bourdonnement confus d'une île