Lentement la brume se lève
Dégageant la lande du pays celte.
En mouette frêle et svelte,
Mon âme s’élève,
Au-dessus de l’océan,
Redoutant les néants.

J’écris pour exister le temps qui m’est donné.
Qu’après la mort, mes mots restent ainsi gravés.
Que rien ne soit écrit sur ma tombe granitée,
si ce n’est le poème qui mérite d’y être gravé.

L’encre de ma plume sèche en ombre,
Sur le poussiéreux grimoire en décombre.
Le corbeau nargue mon âme vagabonde.
Le violon entame une chanson moribonde.
Elle danse sur une musique qui ensorcelle,
Elle danse,
Pour que naissent les hirondelles.

Le noir de la nuit est ma chapelle désirée.
La chandelle éclaire mon cadavre décomposé,
au son d’une cornemuse endiablée gavée de whisky.
Que les Korrigans dansent sur des pierres maléfiques.

L’encre de ma plume sèche en ombre,
Sur le poussiéreux grimoire en décombre.
Le corbeau nargue mon âme vagabonde.
Le violon entame une chanson moribonde.
Elle pleure sur la danse qui ensorcelle,
Elle pleure,
Pour que naissent les hirondelles.

J’écris pour entendre les lignes posées en printemps,
quant au matin un merle chante le renouveau du temps.
Caché dans la rosée, le chèvrefeuille offre les désirs parfumés,
le long du vieux sentier sinueux et vallonné.

L’encre de ma plume sèche en ombre,
Sur le poussiéreux grimoire en décombre.
Le corbeau nargue mon âme vagabonde.
Le violon entame une chanson moribonde.
Elle s’évanouit sous l’orage en étincelle,
Elle s’évanouit,
Pour que naissent les hirondelles

J’écris pour exister afin d’être éternel.
Mon testament reste un iceberg irrationnel.
Blanc et froid, miroir aux alouettes.
Je meurs, ainsi, pour que naissent les hirondelles.

L’encre de ma plume sèche en ombre,
Sur le poussiéreux grimoire en décombre.
Le corbeau nargue mon âme vagabonde.
Le violon entame une chanson moribonde.
Puis sur une danse qui ensorcelle,
Je meurs ainsi, pour que naissent les hirondelles
Je meurs

Pour que naissent les hirondelles.