C'était un matin sans ombre
qu'un ciel nuageux tamisait.
Des fleurs dans les pots mouraient
sur les tristes biseaux des tombes.
Ce jour où les soleils crèvent,
flasques en parfum jaune orangé
forment des astres éparpillés.
Dans les urnes cendres et débris
des étoiles aux horizons gris
attendaient les nuits la relève
d'une lune qui chauffe plus qu'elles
Novembre en Toussaint fidèle.