Axe. Trouver quoi faire des pelures. Les débourrer. Imminences fugaces. Savoir qu’elles sont les jubilations de l’esprit obèse. Effectivement, il y a obscénité à redigérer indéfiniment ces aiguillettes de soi rétrocédées hachées à la main. Mais l’on ne fait que cela, nous les poètes. On se tripote. Onanisme sous une certain’ forme... Ira-t-on s’en vanter ?

Le délié des mots drap amer acide acétique…
Pourrait-on autrement ?
Accepter les fers aux chevilles et vibrer,
Enfin, comme une matière tout juste noircie, à peine musculaire.
Boire Lorca, bouffer Maulpoix,
Refouler du goulot une syntaxe
Dépareillée, et briller ;

Aux vieux sourires :

Axe poussé au cœur
Du bide et viscéral. Mieux encore si c’est pas un vrai, s’il est tordu, noueux, tournicotant ; plus superbe.
L’émotion au centre… Quelque chose de mou à dorer.
Adorer.

Ar-rimer, trancher, s’enfariner, on choppe des engelures de cuisiniers sans-le-sou(s) et saouls au porto, ce portugais rouge qui attendrit les gibiers et blanc escorte les foies gras.
Les poètes ont cela ; plus la bile poussière d’étoile, leurs carnets-bidets. Car on aime crotter la Beauté. L’embouer, argileuse, pour la redécouvrir presque à nous. Masser des phalanges ses quignons, s’extasier, l’amener ; amants-pianistes vigilants, serfs et soubrettes ;

Obscènes ainsi l’on vibre, brille…
Aux (vieux) sourires.
A Elle.
Alors les Mains qui s’effleurent, se touchent, se prennent et se caressent,
Existent-elles ? Sont-elles plus grandes ? Plus profondes ?
… Ellipse, dépouillement.

Le passant qui baguenaude, traversé par le désir peut devenir poète.
Parce que j’y crois, Beleza,*
J’accole à tes aisselles moites, indépendantes et farouches baisées
Les fumets d’août se gâtant.1