Sous les câlins d'une lune
Amie un musicien bohème
Dévoile en un hymne à sa brune
Le désir qui le hante et qu'il l'aime

Nous sommes nous aussi les poètes
Des amoureux de mots où priment
Le bel écrit les rythmes et les rimes
Hélas oubliés et laissés hors la fête

Notre sort est celui de donneurs
De sérénades, nos lettres, nos amours
Se meurent ignorées sans mamours

Et dès lors nos rêveries ce bonheur
Demeurent en des lieux de mémoire
Les musées les recueils les grimoires