PIERRES DE GAGES




L’étang lave, assez pâle,
Ourle en un temps suave
Cette broderie en pétale,
D’une pierre en son centre jetée…

Les débris de la nuit reflétée
Flottent aux eaux immémoriales ;
Nul sang de lune hâve
Ni fourbes mercuriales.

Au vol absent du phasme
Où l’euphorbe s’effare,
Dans le marigot du phantasme,

Je lance jais, et sans fanfare,
De moi-même ectoplasme,
Me lapide sans phare.