Défaut d’inspiration





Toute l’eau du lire et du vers
(Si là-haut la lyre est revers)
Ne pourrait noyer la vacance
De l’esprit que draine un chagrin

La sécheresse va bon train
Au fur où la mesure avance
L’âme morte n’est plus que sel
Et du foie émerge le fiel !

… Raye aux yeux le cristal des larmes

Quelque horreur nous caresse au front.

Le poète ! Et son monde blond…
Le désert ! Installe ses armes,
Un froid pur s’instille au papier
On ne peut que les bras plier
Et réchauffer un vide intense

- Futiles affres d’un jeu pur,
Dangereux défi de l’azur ?
Se peut-il qu'un jour je le tinsse ?

Toute l’eau du lire et du vers…