Dans les feuilles encore vertes
Des arbres où l’été languit,
Se cache l’insidieuse alerte
De l’automne, dans l’air tapi.


Comme elles, peu à peu l’on glisse
Dans les frimas et le concert
D’un vent frisquet, en ses caprices...
Comme elles, on s’oublie et se perd.


Et doucement, sur les matins,
De l’amertume de sa plume,
On conte de l’été satin,
La survivance sous les brumes…


Bientôt, il n’en restera rien,
Au cœur, il nous faudra vieillir
Et rehausser d’ambre aoûtien
Le front ridé des souvenirs.