Nous sommes un mercredi 13 décembre ; 13 h 24 min. Je suis à mon bureau, je me revisite.

Corrigeant de vieux poèmes, je réveille
L’Identité C. enfouie, étriquée ; merveille

Sous la confusion des soucis quotidiens, les désirs (indécents) ;
Etranglée dans la fabrication permanente d’actes incessants,
Verrouillée

A cause de la catégorisation du langage, de la pensée ;
Obscurcie d’une image de soi insensée, (…)

Rouillée.
Outil agraire centenaire, arrimé à l’habitude, elle est
Aujourd’hui à 30 ce qu’elle fut jadis à 14 ans, un stylo.

Un silo
A idées transcendantes, volantes,
Migrantes.
Une plume, une écaille d’orvet,
Lisse, réfléchissante, renvoyant à mes yeux clairvoyants leur lumière.

Je redécouvre mes terres :

Un ciel,
Ce lopin,
Ma hutte,
Et au milieu
Ma coupe se désemplit.
Je picole à ma santé.

Ici, à l’Ecrit, à travers les strophes les vers les hémistiches,
C’est le fond de mon cœur le vide de ma propre graine, mon
Centre de gravitation. Au rebu masques, déguisements, postiches.
Je me replonge... Est-il spacieux cet univers de vaux et de monts !

Mercredi 13 décembre. C’est comme si le printemps arrivait par une journée d’hiver obscure.