Seconde pâmée d'avoir touché la Beauté
Elle se perd dans un soupir à contretemps
Naïve vanité qui s'enflamme, saute et
S'éteint, son parfum qui souffre seul persistant

Plus malin, le suivant réapprend sa leçon
Et joue au passeur de plus mièvres comédies
Colorées et sucrées que la foule applaudit
Mais lui cela le chaud aussi peu qu'un glaçon

Et bien vite il s'éteint le don de Prométhée
Dès qu'au sommeil l'humain s'abandonne au matin
Il retrouve les traits d'un anathème athée
Qui l'oblige à renier le flash hier atteint

Il le sait, il l'attend, cet appel du néant
Qui renvoie aux abysses la grille d'éveil
Et nous bloque l'accès au parquet des géants
Tandis que les remous dissolvent nos merveilles

Survolté tu le fus par le feu du talent
Mais nul ne le saisit et le courant court vite
De fil en aiguille, du génie au galant
Un éclair... il fuse et retombe en graphite

C'est un patient faquin que cet élan qui dresse
Nos idées et nos coeurs dopés sur un autel
Où tout semble promesse claire et partie belle
Et puis sans consommer part sans laisser d'adresse