Ses jours avec,
Ses brumes longues,
Ses jours sans,
Lumière prise à revers.

Tous ses jours obliques, d’un vent froid et bleu,
Ont effeuillé les arbres si verts du bocage,
Pour un jet de lumière, bien pâle image,
Le gel qui se lève n’exhausse pas les vœux,
Tous ses jours noircis et remplis de gris,
L’hiver souffle sa haine comme un vieil aigri,
Dans les cours d’eau, de tristes larmes vont,
Le Maître des jours est lent, que son temps est long,
Debout, le matin a bien du courage,
Il sort de ses draps humides, et de rage,
Le soir revient avec tous ses nuages,
Et l’hiver se passe, mes jours restent en cage.