L’air, coupant, limpide. Le désir d’arrêter l’instant, le dilater.

Tellement…

Un horizon.
C’est cela, le legs céleste ; simplement pur, lavé.
Six heures et une infinité de bleus frelatés
Relatant leurs déclinaisons.

Un creuset.
C’est cela, le legs du ciel ; la paix au tumulte bravé.

Gris uniques, indéfinissables
Gris transparents… Grilles, et tu cherches les passages
De cils roses, débarbouillant le jour-nues ;
Tandis que des ans-sables
Mous, calmes, prodiguent un massage,
Moulent et habillent tes épaules endolories, tes bras nus.

Tuniques de temps.