Au temps des chrysanthèmes,
Sous un ciel bas et gris,
Nos pensées sont les mêmes
Pour ceux qui sont partis.

Les sépultures de pierre
De ceux qu'on a aimés
Se parent de bruyère,
De fleurs ébouriffées.

Au temps des chrysanthèmes,
Au cimetière voisin,
Des cortèges s'égrènent
Arrosoirs à la main.

Des souvenirs s'éveillent
Sur portraits défraîchis
Que des anges surveillent
Tout en larmes de pluie.

Ci-git notre mémoire
Sous ces pierres grisées,
C'est toute notre histoire
Notre leg du passé.

Au temps de chrysanthèmes,
Un bouquet à la main,
Pour te dire que je t'aime
Je ferai le chemin.