L’homme sans femme est un animal inutile,
Et c’est bien de cela que, piteux, il se venge,
Toi, qui donnes sens à son désir si futile
Si, de ton harmonie, ne brassais le mélange.

Il est beau, il est fort, il est sain, mais sans toi :
A rien ne sert. Il se voudrait fini. Narcisse,
En son reflet, se meurt, cherchant encor la loi
Qu’il n’est qu’en toi que chose naisse et se finisse.

Dans toute phrase il n’est que tréma ou virgule,
Quand verbe tu adoubes sujets, compléments,
Afin que le chaos à ta main s’articule.

Bien que, pour ta conquête, en de vains compliments
Il s’égare, il ne peut ignorer ton abside
Sans laquelle sa vie, sa mort, ne sont que vide.