Le vieux livre s'effrite,
S'efface en poussière.
À l'intérieur des pages,
Les mots languissent,
Brûlent d'être lus, chuchotés, criés.
Ils s'étiolent, oiseaux aux chants étouffés,
Et, comme des ballons légers, ils rêvent :
S'épandre dans le ciel,
Ainsi les yeux ravis vont se lever.
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