En ces jours de novembre où règne le brouillard
Il reste au fond de nous un endroit oublié
Où la joie reprend goût quand la vie se fait tard,
Où le cœur bat encor dans sa cage rouillée.

Les roses du matin y parfument la brume
Et ravivent bientôt des sentiments troublés,
Germent alors des mots au sillon de la plume,
Coquelicots bercés par la houle des blés.