C’est le schème, de la chose,
Et son retentissement !
Quel que soit le vers je n’ose
Pas l’expliquer autrement ;

Car plutôt qu’un clair phonème
Indiquant fort le truc plat,
Il n’est rien de plus qu’on aime :
Insuffler son corrélat.

Que le cœur seul nous conduise
A deviner le propos
Dont rien ne désambiguïse
L’équilibre et le repos !

Sachons lire, en outre-lignes,
Quelque alinéa secret,
Comme on boit le sang des vignes
- Qui de Dieu nous convaincrait  !

Frôlons des sons le prodige ;
Affrétons la nef du sens ;
Soyons à nous-même, dis-je !
Rien ne nous ronge les sangs

Plus qu’une explication claire
De nos émois, nos chagrins,
Qu’on nous sert, gluante glaire,
Poissant l’épi - tous ses grains -

Des douloureuses récoltes
Que l’esprit fauche, transi
Par l’éros - et ses révoltes -
Laissant notre espoir ranci.

- Surtout, du travail de l’âme,
Faites-nous grâce du plan ;
La rigueur de l’arbre à came
Tue, en l’expliquant, l’élan

Impulsé par la magie
D’un univers revivant
La saga, mal assagie,
De la vie au gré du vent.