Sur un isthme glacé, voici vingt deux mille ans,
Des indiens par milliers pénètrent l’Amérique ;
Par la jungle sauvage et les vals opulents,
Ils s’en vont découvrir l’immense mosaïque.

Les uns font leur bonheur du rivage enneigé,
La tribu des chasseurs s‘assujettit aux plaines,
On voit la terre au loin se couvrir de vergers,
Des familles bâtir en forêt leurs domaines.

L’indien parle au bison et le fleuve est son frère,
Il rend plus qu’il ne prend, la nature en témoigne
Et marche les pieds nus pour caresser la Terre,
laquelle est son amie qui nourrit et qui soigne.

C’est le peuple-racine, esprit qui se souvient ;
De l’univers il n’est qu’un modeste rouage,
Il remplit librement sa mission de gardien
Et tout en cultivant prend soin du paysage.

S’en viennent les vaisseaux de l’homme européen
Dans ce monde nouveau qu’il aurait voulu vierge ;
Il arbore à sa proue l’honneur prométhéen
Mais allonge à son flanc l’acier de sa flamberge.

Ils sont venus de loin étendre leur empire,
S’emparer de la terre et, comme d’une éponge
En presser chaque miette afin de s’enrichir,
Ne laissant aux natifs que leurs dieux et leurs songes.