C’est un grain ressassé de sable ou bien de blé,
Un soupir indistinct, une haleine ténue,
C’est la corde qu’une âme effleure sous la nue,
La feuille du figuier qu’un souffle a fait trembler.

Débordant la rumeur du beau monde attablé,
C’est la goutte qui glisse et court, discontinue,
Et se fraye un chemin sur une lèvre nue,
Distraite par un doigt malhabile et troublé.

C’est un humble trésor, le sou d’une escarcelle,
Une étoile incidente, à peine une étincelle,
Qui pétille un instant et qui déjà s’éteint.

C’est un mot vagabond guidant le guitariste,
Un fado paraphé d’un accord incertain ;
C’est un regard déçu, c’est un sourire triste.