Il y a des jours peu communs, si l’on ose la chose,
Comme s’initier à la fortuite rencontre, y flirter sa vision.
Inspirer au vide son néant et du rien, y dédier sa morphose,
Autant banal que singulier, s’écrire en romance fiction.

Il avait parcouru la terre, voyagé aux cinq continents,
Vogué au dessus des rivières, des océans,
Caressé les monts, le sommet des volcans,
Aux tourments du ciel côtoyé tous les vents.

Il avait parcouru tant de chemins au grès du temps,
Survécu aux déluges et même au dantesque ouragan,
Nul ne saurait dire son âge, dix, cent, mille ans,
Mais ce matin dans la brume vêtu de son coton blanc,

Ce nuage est venu, épousé la nature, et d’un rêve inouï s’évapore à son flanc.

Si il y a des histoires qui sans le savoir touche l’osmose,
L’idée se sème à s’encrer, dans une magique illusion,
Comme ce besoin qui nous mène, à sentir le parfum d’une rose,
Je m’inscrit à croire, plaisir de l’esprit, en cette naissante perception.