De mes passions charnelles rembrunies,
qui se baignent au sein de mon encrier,
en une ponce morose mes mots désunis,*
dans ce temps éclopé où j'aimerais crier.
De mes écrits oubliés, offerts à la bohème,
dans cet écrin où s'épanchaient mes vers,
entichés d'alexandrins en mal de poèmes,
dans de faux airs d'un médiocre trouvère.
Pour en hisser haut la rime en un tapage,
orphelin de ma muse où mon destin me lie,
dans l'appréhension d'en refermer la page,
sur ma prose s'abreuvant d'une mélancolie.
Me laissant mourant au milieu de mes maux,
en des consonances maudites où ment la rime,
avant d'en trouver l'écho en des mots jumeaux,
m'offrant maintes assonances et des holorimes.
Mes strophes apprivoisées à force de pratiques,
dans des termes ravis emprunts de constance,
vous soumettant à un langage moins classique,
je vous offrirai mes proses en toute circonstance.
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