Les costumes noirs bourdonnaient
Dans l’espoir que leur Reine
Plus âgée
Ne leur offre que plus de peine,
Le lendemain de toutes leurs soirées.

Ils s’engouffraient dans le corridor clignotant
Des bars suintant une fumée grise,
Accoudés pour boire des vers luisants,
Obéissant aux bégaiements
De leur Phare étouffé
Par le poids des années.

Les lucioles observaient sans surprise
Cette espèce en pleine crise,
Dont la disparition programmée
Ne changerait rien à sa destinée.

Les rues endormies
Se laissaient bousculer
Par ces hordes d’érudits
Rampantes pour leur Messie.

Des milliers de tours entassées
Aspiraient, au soleil levant,
Le reste de toutes ces vies,
Pour nourrir des groupes assoiffés,
Désirant être plus puissants.

Les caniveaux dorés,
Souillés, puis aussi vite nettoyés,
Se débarrassaient de leurs occupants,
Chaque matin
Pour que tous puissent recommencer,
Sauf pour un
Qui jamais ne se relevait.