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Le poète en Turquie est quasiment sacré
Sans commune mesure il jouit d'un prestige
Grand dommage pour lui, non payé à la pige
L'aède est vénéré surtout par ce qu'il crée.

Allongé tout mon long dans le plus grand secret
L'encrier à la main quand ma plume rédige
Toujours dans la pénombre, Oh ! Rien ne m'y oblige
C'est afin d'éviter un regard indiscret.

Comme tous les auteurs de recueil, Ô que dis-je
Le premier édité vous donne le vertige
Et pour se ressaisir rien de mieux qu'un divan.

On rêve de Vénus Callipyge ou de Stryge
L'écritoire fermé déjà l'encre voltige
Laissant nos vers s'enfuir colportés par le vent.