Dans des cieux endeuillés
aux couleurs de censure
en connaître la démesure
dans les arbres effeuillés.
Que se dévoile la brume
du chemin qui se glace
libéré de ce qui l'enlace
en un sourire de fortune.
Puis meurt sans détour
d'en avoir perdu la face
un autre prenant sa place
tel un soleil sans amour.
La campagne qui s'étonne
sous des ondes irréelles
des larmes de dentelles
aux couleurs d'automne.
L'ombre encore originelle
viendra s'orner de la lune
en les traits de ma plume
et en deviendra éternelle.
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