D’être attrapé d’une forme de rage,
Et frénétique s’engager
Dans la voix torve - et déjouer,
Comme un éloge qu’on épanche, l’age
et
Le soc du son, dans le chant du rappel
Esquissé d’une ivresse exquise,
Telle une odeur martiniquaise
De fleur exotique, et d’embruns de sel.
C’est tout.
×
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