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L'affabilité honorant l'entente,
Il fait bon prêter l'oreille à cet autre,
Mille échos ailés, sommets par les choses,
Par l'habilité ordonnant, s'en chantent.


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Le vrai sens de la fleur est d'attendrir,
Un coeur dur peut-être lourd à porter,
Un voeu pur se sait, de tout, accordé,
L'heur aimant, de faveurs, l'espoir en dire.


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L'esprit brillant équivaut au zénith
Eclairant la vallée de la pensée,
Révélant la voie née de l'assemblé,
Exquis qui danse et rayonne au ciel gîte.


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Le temps est un mouvement sur l'espace,
Une encyclie douce et très mesurée,
Fluence y lie tous les traits de durée,
L'oeuvre en fait, bien souplement, lune et grâce.


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Se trouve au calme apaisant, l'étendue
Agrandissant les vues de l'horizon,
L'art en luisant, vertu de son sillon,
Ne doute au sage agrément scellant nues.


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C'est en cherchant que l'on trouve un trésor,
Celui qui cesse ne découvre pas,
Ceci, finesse de ces douces voies,
C'est en s'aidant que l'on doue un essor.


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Parmi tous les sons de la phonétique
Ajouter un sens concordant au vrai,
Voir jouer l'art en composant son gré
Allie pour réponse, la poétique.


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Unir le bon et le beau fait le bien,
Se parfaisant, l'on obtient le meilleur,
L'heur a le temps, Ô combien de fraicheur
De vifs repos et de hauts, près de gains.


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Abluer une écriture ancienne
Fait reluire un temps parmi notre époque,
L'être vit l'avant, ami probe et docte,
L'art pur, perçue tessiture en silènes.


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J'aime à rosoyer l'or d'un monde exquis,
La rosée abreuvant l'air équitable,
L'âme ovée parsemant les écritoires,
Prête à octroyer le fin fond des nuits.


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L'eurythmie nourrie de chaque harmonie,
Le son de la poésie sonne au coeur,
Le don de la noergie, son bonheur
Relie fils, pour dit, ce roi anoblit.


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L'esprit affin de le vraie liberté
Sait que tout oser, clair, il ne doit pas,
Tel le couronné vers, il se va droit,
Précis par l'humble reflet d'y aimer.


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L'âme éploie en mon for la lueur d'être,
Que retenir en ce sein si sacré ?
Le voeu lie sans feintes simagrées
Art et croire en son mot paru de quêtes.


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L'idée est un bel épars dans la nuit,
La bonne illumine un vaste décor,
Sa force y sublime un sage trésor,
Prime est l'étincelle égale en la vie.


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J'écris car je dois dire cette chose,
Je ne sais quoi mais je le sais toujours,
L'oeuvre fait l'art et se revêt pourtour,
Est-il un pieux loisir que lèvres closes ?


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Les heureux oiseaux savent aller haut,
Souvent un air les guide à l'élevé,
Pourtant la terre est digne aux ailes nées,
Et leurs jeux, cadeau rare par ces mots.


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