Ce n’est plus le temps où l’on presse les raisins,
ni celui où Van Gogh peint la nuit.

C’est le temps de l’eau
qui « transparence » en suivant son cours,
sans autre effort que celui des jours …
il sait la vie.

C’est le temps des fleurs
qui ne presse jamais leur parfum :
le printemps aimé inspirera
la note de coeur.

C’est le temps humain
qui marche,
revient,
tourne,
retourne,
fait des ronds dans l’eau.

L’âme du temps ne cherche aucun chemin,
elle reconnaît le sien,
peut-être celui qu’elle avait oublié.

Alors le temps dépose son voile,
l’instant devient
le miroir des présents.