C'est la Vie
À mes enfants, qui ne liront pas ce poème.
Pas cette nuit
Surtout pas cette nuit

Comment accepter?
Comment accepter que ce qui fut ne soit plus?
Mes amis me disent: "c'est la vie".
La vie? Non, c'est la mort.

Dans mon bureau, des photos du passé, de jours heureux.
Terriblement banales. Terriblement vraies. Terriblement heureuses.
Des enfants sur la plage. Leur maman. Terriblement jeune, terriblement belle.
Si terriblement belle, terriblement heureuse.

C'est la Vie, Monsieur.
La vie? Non, c'est la mort.

Comment accepter?
Le Christ, les Évangiles. La messe le dimanche, le curé parle de la vie, de la Mort, il est vivant,
il ne sait pas. C'est la Vie!

La vie? Non, c'est la mort.

Dans mon bureau, des livres par dizaines.
Des pages par milliers, et par millions, des mots, des caractères par milliards.
Kant, Kierkegaard. Kafka.

Dans mon bureau, des livres de savants.
Ils parlent de philosophie, de religion, de poésie.

Rimbaud, Verlaine et le dormeur du val.
André Breton, la poésie se fait comme l'amour.

Dans un lit.

Kant, Kierkegaard, Kafka, Platon, Socrate aussi, Bouddha, Zarathoustra...
Ils ont écrit, lisez, vous direz: "c'est la vie".
La vie? Non, c'est la mort.


Mes chers, enfants, ne lisez pas ces lignes,
Pas aujourd'hui.

Pas cette nuit, surtout pas cette nuit.



Villebramar,