Aujourd’hui
flambe aux murs de la vieille demeure
la vigne qui frissonne, écarlate splendeur,
mais les fils de la vierge ont lancé leurs grappins,
ils nous poissent les cils, entravent nos chemins

Et pour peu qu’un corbeau nous écorche l’azur
d’une traînée d’aigreur de bien mauvais augure,
se brouille l’illusion des lendemains qui chantent
noyant dans une flaque la douceur présente

Demain
au bout du quai d’une gare glacée,
sous l’horloge hébétée secouée de hoquets
nous laisserons partir le tendre voyageur
que la vie nous arrache avant que sonne l’heure

Demain
la pluie têtue fera sauter les digues
lâchant dans le courant nos craintes qui toupillent

Demain
comme une plaie qu’on lèche la fatigue
fera rouiller le fer des outils familiers

Demain
spectre muet au bas de l’escalier …