Ce matin, par l'intermédiaire
d'une plume acide,
L'art m'interpelle...
La poésie serait-elle
un réglement de comptes
Entre la société et soi-même
Entre l'existence et son âme...
Ou alors l'art de la poésie,
N'est-il pas de naître,
Là ou il n'y a plus rien...Seulement le vide.
Elle remplit de la présence
des mots...
Là où git l'épave,
Un rayon de soleil peut l'illuminer....
Dans une âme fissurée, la poésie,
est au bord de la crevasse,
Parfois elle permet à celui qui tombe de modifier sa chute.

La poésie est toujours présente,
Dans la brume ou la clarté
de la pensée,
Elle est l'idée parfaitement
exprimée et en accord avec la
pensée écrite.

Même à travers une plume acide,
La poésie s'exprime librement,
A nous d'y découvrir l'art caché...