Envers et contre tout, je triture les vers,
A l’endroit, à l’envers, de biais et de travers,
En alignant les mots, en les montant en pile :
On m’accuse parfois d’être un peu versatile.

Point me chaut cependant toute verbosité :
Le langage est alors sorte d’obésité;
Plus me plaît la verdeur que trop de fioriture
Et plus que le ciel gris le temps de la verdure.

Le verdier a rejoint les buissons verdoyants,
S’évertue le pivert au jardin de devant
Quand monte dans les airs un parfum de verveine
Ou de verbénacée élevée à grand’ peine.

Mais je me laisse aller, j’écris quand le vers dicte
En craignant des lecteurs le probable verdict :
Le vers est dans le fruit, il faut que le vers saille
Malgré tout : ce n’est rien, juste un fétu de paille.

Bon, qui vivra verrat, comme dit la cochonne.
J’arrête mon laïus : parfois je déraisonne !