(Et d’autres monstres)



Las de n’ouïr que fantaisie,
De voir là fuir ces oraisons
Où gît raison,

Ai cru, d’émois l’âme ensaisie,
Atteindre au col de poésie,
Grand d’horizons…

Cul mieux valut si d’embolie
En meure pour ne s’en oublie
Pitié, chagrin ;

Chimère à la face ennoblie,
Ladres de souche et mauvais grains,
Tel qu’isengrins,

Ont tant que fait briller merveilles,
Folles histoires, feux et sang,
Se reflétant,

Qu’au sommeil déplacé mes veilles
Ont fui comme champs sous corneilles
D’un hiver blanc…

Or, si sous le mystère opaque
De mes jeux luit un lent tison,
Disant prison,

C’est, pour le diable que je traque,
Bel appât, votre esprit patraque,

En ma funeste pâmoison.