C'est pas dit
Que tu sois gentil,
Que je sois jolie,
Qu'on se croise dans la vie.

Et pourtant... c'est parti.
On s'est juste écrit.
Une thérapie ?
Ou une vraie envie ?

Du virtuel en alibi
Pour tromper l'ennui,
Pour frôler la vie,
Ou rêver à l'abri ?

Mais sous les mots polis,
Ça imagine, ça enjolive, ça frémit.

Je me demande... est-ce un délit
D'inventer ce que je vis ?
Quand nos phrases dévient,
De bulle en bulle se lient,
Et laissent passer la nuit.
Comme une sucrerie,
Une douce griserie,
Un courant qui glisse
Sous la peau, sans bruit.

On est en sursis,
Sur un fil de pluie.
C'est irréfléchi,
Mais ça électrise,
Ça titille l'envie,
Ça trouble... sans répit.

Si demain s'enfuit,
On aura cueilli
Ce frisson précis,
Ce presque... interdit.

Et si ça se finit,
Pas de duperie.
Juste cette éclaircie
Offerte à nos vies.
Une parenthèse infinie,
Un instant saisi,
À demi-construit...
Mais intensément inscrit.