Quand la nuit descend sur les toits de Paris,
et que les mots ont le goût des vieux vins,
s'ouvrent en moi de nouveaux parvis
où le silence chante depuis les lointains.

Chez eux, la tristesse est toujours si douce,
telle la soie glissant sur une épaule froide,
chaque douleur dans les vers se trousse
pour nous délivrer de notre propre fange et noire froide.

Ce n'est point seulement rime qui coule,
c'est un théâtre d'ombres et de songes,
qui colore doucement chaque crépuscule
quand l'âme cherche l'asile où rien ne ronge.

Ô cette poésie, cette veine cachée,
qui sent la pluie et les cyprès anciens,
donnée aux ténèbres comme un don sacré,
réchauffant le cœur sur l'autel du destin.