Une ville, une fois quittée, bascule dans l’irréel,
Une fantaisie baroque de l’imagination,
Qu’importe, on l’arpenta, de cafés en ruelles,
On y crut rimbaldiennes, ses illuminations.

Les villes ont la présence d’organismes vivants,
Grouillant de nos envies et de nos projections,
De théâtres animés, le recueil émouvant,
Dans l’attente rituelle qu’on leur criât « action ! »

Dans l’uniformité béate, quête insolite,
Qu’imitant les poètes d’une Beat Génération,
Croire aux nativités et aux états limites,
Aux portes descellées par les insolations.

Retour aux injonctions serviles de la raison,
Comme l’encre et les serviettes, les souvenirs s’assèchent,
Lors m’emprisonne le blues des tondeuses à gazon,
En pointe son contrepoint, écrit à l’os de seiche.