Sphère éteinte en un bol — là l'orange est tombée —
L'instant pétrifier sur un plat et faux bois,
L'homme avale épuisé la faucheuse aux abois,
Le salon sobre et blanc, la cuisine entombée
Souleur neutre et figée en couleur succombée
Le temps gris de douleur, maison ; aride empois,
Et le vide apparait ; en l'endroit, plus de lois,
La maison oubliée en la fin, conglobée,
Aucun monde une erreur pas de vrai sans veilleur,
Mémoire évanouie offerte à l'empailleur,
Cette immobilité d'une autre effervescence
Aucun rien n'est ici, n'étant non plus ailleurs,
Vous ne le trouverez aux souvenirs meilleurs
Vous ne le trouverez aux creux de notre absence.
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