Dans ma chambre d'hôtel, la vie devient murmure,
Les murs distillent sans vouloir des voix de verre,
Et des pas grattant l'escalier d'aventure
Parsèment chaque nuit d'histoires éphémères.

Pas languissants, lestés de chapes de poussière,
Se traînent au rythme de soupirs de survie.
Pas pimpants, sautillant sur les marches de pierre,
Pour rejoindre une fête où danse la folie.

Quatre pieds désunis que le chagrin empoigne,
Aux cœurs abandonnés que le silence éloigne.
Des pas d'espérance d'un premier rendez-vous
Scandent en souriant un lendemain froufrou.

Des pas de colère mordent tous les étages,
Où viennent se casser les dents de leurs tracas ;
Puis descendent des pas redoutant le tapage,
Temporisant à mi-marche : « J'y vais… ou pas ? »

Viennent alors des pas discrets, presque inaudibles,
De ceux qui s'excusent malgré tout d'exister ;
Puis dégringolent les envolées impossibles
D'une jeunesse insolente et si enjouée.

Je recueille ces vies offertes au passage,
Ce ballet de destins où tous les pas s'animent,
En notant le fil du flot des pas sur les pages
Du roman que la nuit opinément imprime.