En un écho de cris inachevés,
dans une impatience drapée,
au-delà où le temps s'endort,
sur les dieux pharaons morts.
Un souffle chaud de caresses,
enveloppe l'air et se confesse,
tel l'artiste façonnant les lieux,
dans une incantation aux dieux.
Sous un vent un rien larmoyeux,
qui sollicite et implore les aïeux,
d'une temporalité qui se consume,
aussi pondéreuse qu'une enclume.
Jusqu'à en trouver ici le passage,
d'un boyau propice aux voyages,
sans même en suivre le protocole,
dans l'usufruit du don de la parole.
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