Si les mots arrivent comme matraqués sur ta tête,
Ces folies de l’Histoire, au beau milieu de ta vie,
C’est que tu es, sans le savoir, en état de… Poète,
Ancien défenseur des grands rêves, insoumis.

Si tes mots se rebellent aux coups de feu arrondis
Que nommerait, docile, le reporter conforme,
Tu n’es pas mort ! La douleur est un signal : vas-y !
Vu d’en haut, petit point, du Grand Ciel, tu es énorme…

Don Quichotte sans armure, traversant à cheval
La ville consensuelle, son autoroute futile,
Dernier romantique, encore Humain, l’A normal,
Car la norme, sans âme, digitale et docile…

Et cette larme que Dieu te donne, ce voile
À travers laquelle toute chose devient claire,
Don Quichotte ou Poète, c’est un état idéal
Pour passer, invincible, au milieu de la Terre !

Et leurs mots assassins, arrivant de partout,
Comme des loups enragés vers une proie idéale,
Ta larme répond, vers pour coup, à leurs coups,
En « état de Poète », par pur hasard (?!), en finale…

Et ce point enchanté, vit en toi, quelque part…
Il palpite, tel un phare, rayonnant son symbole :
— L’étendard déchiré, piétiné, de l’Espoir
Que ton âme doit lever, encore et encore !

Non, rien, rien ne peut, ici bas, rien n’arrête :
La Parole peut tout vaincre ! Parole de sang, Poésie…
Tu es l’Ancien, un Humain en pur état de Poète,
Vu du Ciel, point sublime de l’unique belle planète
Où descend la Parole, d’où le Poème… donne Vie !