Tirade de l'invisible

Au fond de l'atelier où sommeillent les songes,
On façonne le temps, les regrets, les mensonges ;
Chaque outil dans la main dompte un souffle incertain,
Et donne un poids nouveau aux ombres de chacun.

Ici naît un métal forgé dans la mémoire,
Un fil tiré des nuits, une étoffe d’espoir ;
Les mains savent tailler ce que l’œil ne peut voir,
L'invisible prend corps au creux d’un vieux tiroir :

Un boulanger contrit parle au cœur de la mie :
« Ce n’est pas une vie, pourtant je te pétris. »

Un jardinier rêveur ensemence l’aurore,
Où poussent des pensées que nul ne voit éclore.

Un marin par gros temps, le cœur noyé en mer,
Écope ses soucis dans un vieux seau de fer.

Le boucher d’à côté, sans faire de quartier,
Tranche des lendemains qui ne seront entiers.

Le menuisier rabote un regret trop noueux,
Qui s’effeuille en copeaux, fins et silencieux.

Un facteur, chaque jour, poursuit son long courrier,
Et pose des secrets qu’on n’ose déplier.

Le forgeron du bourg bat le doute à l’enclume,
Jusqu’à tirer du noir une étoile de brume.

Le vitrier du soir découpe un ciel froissé,
Et recueille en ses mains les éclats du passé.

Un tailleur de granit cisèle un vieux remords,
Dont les éclats muets s’endorment sur les bords.

La lingère du soir ravaude des absences,
Avec le fil tiré de ses impatiences.

Le cordonnier recoud les chemins dispersés,
Afin que les adieux puissent être chaussés.

Le couvreur, sur les toits, goudronne des chimères,
Pour tenir à distance une pluie de misères.

Un verrier souffle au feu des songes transparents,
Qui prennent lentement la forme du présent.

Le potier fait tourner des silences dociles,
Et leur donne un visage aux contours plus fragiles.

L’horloger des faubourgs répare une seconde,
Et replace en son cœur l’aiguille vagabonde.

Le poète à son tour couche ici quelques vers,
Et boit l’encre des nuits qui stagne dans son verre.