Je suis le pied tordu qui rêve d’une rime.
Mon mal, point douloureux, défie le pauvre auteur
Cherchant en vain l’idée contre le prédateur,
Ce critique rossard voyant en moi un crime.

Je suis le vers boiteux qui ahane et qui trime.
L’hémistiche m’abhorre tel un provocateur
Aux césures ratées défiant le lecteur
Goûtant l’ordre des mots et sa lourdeur qui brime.

Nous sommes les tercets aux désirs libertins
Quand les enjambements, jouant les cabotins
À l’inconsciente audace, élèvent maint poème

Vers les cimes perdues refuge des rêveurs.
Ici la plume songe en quête de saveurs
Pour créer les sonnets blasonnant la bohème.