Dans ses yeux de cendre,
La terre brûle vive et bleue;
Une comète s'échoue
À la rive des cils.

De l'iris coule
Une froide nature
D'un vert déchet.

Stérile,
Sa sclère ne se grise de peine
Pour aucune des âmes
Qui, sur ses paupières
Ont pleuré vermeil !