Nous étions seuls au monde
au volant d'un Martini, à la vitesse d'un Porto,
au blanc de Sion la dernière saveur.
C'est un poème à l'allemande, mûrement réfléchi, sans embolie , avec tendresse suprême.
Sous l'étoile de la Boétie nous étions Indomptables et durs.