Nous étions seuls au monde
au volant d'un Martini,
à la vitesse d'un Porto,
au blanc de Sion la dernière saveur.
C'est un poème à l'allemande,
mûrement réfléchi, sans embolie ,
avec tendresse suprême.
Sous l'étoile de la Boétie nous étions
indomptables et purs,
dansant collés sur un slow
Olé de Mathilde Santing,
et cette lenteur romantique gouverne nos cœurs
jusqu'à la fièvre.