Elle n’est pas encore—
Dans la nuit de la pierre
Une ligne non dite
Inscrite
Dans le froid de sa peau
Qui s’ouvre et se referme

Elle devient peut-être—
une émotion, un son
aux béances de sa
lumière
où ses doigts la devinent
dans le silence blanc

Galatée est à peine—
rêve de Pygmalion
dans la poussière de
ses courbes
elle boit son reflet
et tremble d’exister

Le marbre brûle ses
yeux, coulure d’absence
Aux roses de son sang
battant
Ils naissent de la pierre
Liseré d’âme en creux