Ces gosses du baby-boom,
Au look de vieux rocker,
Qu’auraient viré loukoums,
On les connait par cœur.

Des cheveux en bataille,
Ou en pétard mouillé,
Qu’auraient sous la mitraille,
Sacrément dérouillés.

Des gratteux amateurs,
Des boss de l’air guitar,
Qu’en tâtaient en batteurs,
Au pavillon Baltard.

La surchauffe des amplis,
Volcans Haroun Tazieff,
Grillent les accords, griefs,
Quand volent les mises en pli.

Hammersmith Odéon,
Soho, Marquee, sadiques,
Donnent un cachet modique,
Amer, à l’Odéon.

En rythme, ils claquent des doigts,
Pour donner le tempo,
Que sorte du chapeau,
L’ancien monde comme se doit.

S’ils prennent de la bouteille
Des poinçons sur les bras,
Aux tessons de bouteilles,
La poisse leur tend les bras.

Dites 22 v’là les flics,
Maldonne, poker menteur,
33 allo docteur,
Et réhab’ en clinique.

La fréquence abimée
En mer, Alain Colas,
Ils bullent, Coca-Cola
Sans bulles et périmés.

Les poissons-clown, des fouilles,
Ne pipent, carpes ou Harpo,
Mais au dépôt, leurs bouilles,
Défouraillent du pipeau.

Pour retrouver la flamme,
L’étincelle du Zippo,
Ils flambent et au tripot.
S‘étripent, au jeu des dames.

Hardes en latex zippé,
Blouson de cuir usé,
Attirail de musée,
Mouflets aux lippes fripées.

Ils tendent, l’invit’ qu’ils grattent
Pour les Stones, et l’index,
Tirent la langue et deux lattes,
Camouflant leur Rolex.

Botoxé, que le mythe
Soit mité, admettons,
Un rab’ de dynamite,
Fait banquer un bâton.

Leur mantra est d’entrer,
Backstage, où saint des saints,
Des groupies à gros seins,
Sont, sur des pouffes, vautrées.

Zappés par les hackeurs,
Débarqués d’Amérique,
Ah que leur ex écœure,
Le canal historique.

Ni branchés ni tendances
Parodies et clic LOL,
Mais clichés rock n’ roll,
Parole, sur la romance.

Narines épate-diamants,
Lignes en Visa platine,
Diamants sur la platine,
Qui soignent le moment.

Protocole British boom,
Rock and Roll Animal,
Lola, Procol Harum,
Trésor, on s’fait la malle !