Ses mains cueillent son ombre,
tremblement du doute
au satin de sa peau —
la nuit pleure.
La caresse de ses yeux
coule dans son sang —
rubis liquides
au froissé de son souffle.
Le palais de l’attente
s’efface dans les voiles —
sa voix suit ses courbes,
cliquetis de frissons
Une larme d’huile brûle
le secret d’Éros,
au chevet de leurs âmes
Psyché tombe —
et devient—
une brûlure d’âme.