Donnez-nous, poètes,
L’émotif du vent ;
La notion des fêtes,
Les feux du levant…

Mais, poètes, dites-
Nous l’immensité !
Poètes hittites,
Plume ! à la cité !

Poètes iniques
Sans fasce ou drapeau,
Mortels inciviques,
Dites-nous la peau !

Tous fous ! Tous prophètes ?
Où sont vos beaux vers ?
Bavards ! Les poètes…
Vos yeux sont ouverts ?

Poètes de race
Bavant des mots bas
- L’eugénie est crasse
Moites ces ébats.

L’époque est exsangue !
Exempte de voix,
Et toute la langue
En est là,
Je vois.